Maga Majestade: ditaia
“Eis que tudo falha. Singrou um ruído no meio do mato; mas não é tigre ou cervo”
“Que é, pois?”
“Javali perdido. O filhote alienado entre as copas, os olhos brilhosos”
“De exaspero? Ameaçado?”
“Fosse como somos, talvez chorasse bem ali”
“Queria a mãe.”
“De fato. E que o tu farias?”
“Sobre a mãe? Penso que não há o que possa ser feito.”
“Não a mãe. E há, sim, o que possa, sempre, ser feito. O que convences-te de que não já estivéramos como aquele miúdo tantas longas vezes”
“Sabemos dizer. Ou gritar.”
“Sabemos. Sabíamos? Ou enquanto crianças brutas ao léu amotinado, saberíamos?”
“Nós, fios de cetim arregaçados, em desmame, protegemo-nos curiosamente: aprendemos a doce artimanha da displicência desde muito cedo. É nossa maldição”
“Ora.. mas não somos mais fortes por ela?”
“Fortes? Apenas espraiamos com maior fervor as fragilidades quando cuspimos chalaça e desarmamos com troça”
“Não o percebo assim. Vejo que somos criaturas ferramenteiras Em tal condição, caso não usemos de nossas possibilidades, então, sim, seremos fracos.”
“Que espírito neste céu pede-te com tamanha convincência para serdes uma arma?”
“Conheço-te das ondas, não é?”
“O reverso. É o reverso que é a verdade”
“Me conheces antes d’eu a ti conhecer-te?”
“Exacto”
“Como pode sê-lo? Quem disse as primeiras palavras fui eu.”
“Eu fui quem primeiro vi-te”
“…”
“…”
“Não há nesta verdade tua olhos que me reflitam”
“Espelho. Espelho, espelho… mas se move tanto…”
“É um convite que lhe faz. Observes. Atente-se. Quer ver o próprio ritmado em teus olhos”
[silêncio cresce. aglutina. aquiesce]
“Faço o quê deste marasmo de patavinas. Apenas vejo a mim, num futuro hirto, húmido e de poucas obsessões.”
“Precisas cessar o desejo de querer encontrar”
“Talvez não consiga.”
“Talvez não o possas”
“ ’disseste?”
[a água do espelho transborda]
“E meretrizes?”
“Que as têm?”
“Sorriem.”
“Apenas quando é a Lua somente que as sorri de volta”
“Hm. Cri que fosse a Morte a lhes agradar.”
“E devo deixar de parvoíce?”
“É o que concluo”
“Quando?”
“Quando deixas? Quando concluí?”
“Deveriam ser unânimes. Não?”
“‘Uma ponte nasce quando outra cai.’”
“Não digas. Nem repitas. É dessas galhofas que saem os ralentados”
“Como saíras tu quando vim?”
[sinos balançam, alertando o meio da tarde]
“Seria melhor, talvez, viver entre as ondas.”
“Não digas isso. Jamais”
“Sinto às vezes a maré a chamar. Pensava que era belo. Mas oiço-te. Não repito.”
“Como chacoalham. Não se batem?”
“O que disseste?”
“…Colidem-se.”
“Ah, sim”
“…”
“…”
“Pois?”
“Colidem-se, sim. Quando em desgoverno”
“Entram então em desgoverno. Pelo chacoalhar?”
“Pela desatenção”
“O movimento se controla..”
“Quando arraigado. Sim”
“As ondas! […] Os movimentos. Os meus.”
“O que têm?”
“Vês-me nos teus? Quando os rememora.”
“É parvoíce os comparar. Não degladiar humaniza-nos”
“Compreendo. Porém não respondeste.”
“Começou o mundo?”
“Sempre o faz”
“Alguma vez fê-lo primeiro.”
“Correcto. Mas já seriam tantas retomadas, tudo se nebula”
“A corrente das Canárias.”
[um suspiro combalido]
“E o que faço eu dos fogos-fátuos?”
“O que sempre fiz. Feche os olhos”
“Guiam-me para portas. Ensinam-me a abrir cadeados.”
“Não penses nisso”
“Não penso no Mar. Não penso no Fogo. Sou uma sentinela do mundo?”
“Eu amava que fosse”
“Amava saber de minha Mãe.”
“É o único segredo que lhe tenho”
“Bem o sei. E virá a luz, queira ou não. Estou a coser meu passado como o faz o bicho nas amoreiras.”
UM
DRAMATIS PERSONÆ
D, a bruxa, a filha, a princesa; das ondas.
G, o rei queixoso, renegado, incompleto, que constrói portões, que queima pontes; do medo
